Na zona humilde de uma cidadezinha de agricultura e cafezal,
contavam dela à boca empolgada mas com respeito quase ritual.
Diziam vir nas madrugadas quando cessava o burburinho,
vestida de seda mourisca, percorrendo antigo caminho.
Sabia nomes esquecidos, inventários, testamentos,
amores postos em gavetas, promessas levadas pelos ventos.
Quem lhe encontrava numa encruzilhada
levava assunto pra semana atribulada.
(Refrão)
Pomba Gira das Sete Encruzilhadas,
dona das rotas embaralhadas,
rainha das ruas empedradas,
das confidências acorrentadas.
Seu perfume corre pelos telhados,
pelos armazéns abandonados,
pelos quintais e sobrados
de tantos sonhos desencontrados.
Numa pensão de comerciantes, junto à estátua do bom cidadão
ela ouviu um caminhoneiro lastimar desilusão.
Tomou café de rapadura, provou doce de araçá,
e falou coisas tão exatas que o homem voltou até a sonhar.
Depois seguiu pela Avenida das Figueiras Amoráveis,
deixando dúvidas antigas cada vez mais distantes e frágeis.
Quando seus brincos reluziam,
até as mágoas empalideciam.
(Refrão)
Pomba Gira das Sete Encruzilhadas,
dona das rotas embaralhadas,
rainha das ruas empedradas,
das confidências acorrentadas.
Seu perfume corre pelos telhados,
pelos armazéns abandonados,
pelos quintais e sobrados
de tantos sonhos desencontrados.
Conhecia os mascates sírios, os tropeiros de Minas Gerais,
os donos de tipografias, os capitães dos cais.
Falava de astronomia, de botânica e navegação,
como uma doutora antiga escrevendo constelação..
E quando surgia a aurora sobre a cidade provincial,
restava apenas sua rosa num parapeito colonial.
(Refrão Final)
Pomba Gira das Sete Encruzilhadas,
senhora das noites enluaradas,
guardiã das causas delicadas,
das esperanças ressuscitadas.
Pelas vielas da madrugada...
Pomba Gira das Sete Encruzilhadas...
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Astrikos Katoikos
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